A NOITE E O RISO

A CAPITAL DA DOR

2012-02-12T03:17:00.000Z

Vi há uns dias o filme Alphaville, de Godard, e hoje, depois da bola, (pus a gravar) Um Sítio Onde Pousar a Cabeça, documentário português sobre a obra, e a vida por trás dela, de Manuel António Pina. Do primeiro, a reter, em uma / duas horas de filme, uma frase: «Pessoas assim [a favor ou em silêncio contra o sistema, abençoado Dias Ferreira] servirão de terríveis exemplos para aqueles que vêem o mundo como um teatro quando o poder técnico e o seu triunfo é o único acto no reportório delas.»; suficiente para valorizar o excessivo dramatismo das personagens e aquele “não gosto de filmes franceses” que cada vez ganha mais força quando vejo filmes como este, programáticos de mais e emocionalmente pretensiosos, como me pareceu o documentário sobre o grande opinador.

Nem tudo no que diz respeito ao documentário, porém, está perdido, confesso que gostei de conhecer mais um pouco o homem por detrás das palavras. Mesmo depois de o ter ido ouvir há uns meses e não ter tido coragem de lhe dirigir umas palavras e um abraço que exponencial cá guardo há uns anos só para ele, é daqueles personagens da minha vida. Capaz de imprimir, depois de imprimido o jn do dia, uma força para além da morte que se prolonga em nós como um tapete de sala que nos forçaram a aceitar e a gostar, com uma fé nas palavras (ligadas a uma identidade pessoal e activa) que poucos conseguem manter, é ainda capaz amarfanhar o seu ego longe da comum e egocêntrica bolha dos intelectuais que ouvimos, os do costume, afogados na beleza das suas palavras sólidas como penedos do Gerês. Nota-se, na sua voz hesitante, que a certeza, para si, não está nas palavras imediatas, e isso, só por si, deixa-me ainda mais maravilhado e fervoroso. E, como se não bastasse, ainda escreve:

«Sempre que vejo nos noticiários da política e dos negócios alguns daqueles com quem tive vinte anos, pergunto-me se os nossos vinte anos terão sido um sonho ou se, como temo, é a mesquinha, quando não sórdida, actualidade que é um pesadelo dos nossos vinte anos.

Olhando agora alguns deles ninguém diria que tiveram um dia vinte anos. Mas tiveram. Eu vi. Eu estava lá. Cantei com eles as mesmas canções, jurei com eles pelas mesmas palavras desmesuradas, acreditei com eles nas mesmas coisas essenciais. Que aconteceu para que alguns de nós tivessem desertado tão facilmente e por um preço tão baixo, transformando-se naquilo contra que tiveram vinte anos e falando agora cinicamente de si mesmos como se falassem de estranhos?» (…)

[Sobre a Fidelidade, JN, 01\07\2007]

e, confirmando, pois não basta mesmo, do seu cenário caseiro, ainda sublinha a propósito:

«Critico muito amigos e a minha geração, porque, de facto, a maior parte deles traiu completamente aquilo em que acreditavam, e pior ainda: transformaram-se naquilo por que lutavam, no pior. Eu digo isso muitas vezes, escrevo muitas vezes e já disse muitas vezes. Já disse isso a muitos amigos e amigos da minha geração. O quê que pensariam?… Uma vez uma amiga minha, que ficou muito ofendida por umas coisas que disse dela, que ela fez no exercício de um cargo político… Eu disse não, não sou eu que te julgo. O meu julgamento, não deves temê-lo, deves temer é o julgamento da pessoa que tu eras quando tinhas vinte anos. Põe o problema assim: o quê que pensaria a pessoa que tu foste quando tinhas vinte anos? E pelas coisas em que acreditaste, da pessoa em que te tornaste… E eu acho que a maioria da minha geração não passa nesse julgamento.»

Sim, eu sei, é mesmo isso que pretendo deixar. Posso não ter gostado nem do filme nem do documentário, mas pessoas destas já não se fazem. Daí a "boca" que, diga-se de passagem e como se percebe, de original não tem nada e não se pretende como um atestado de estupidez.

CONTRA TYRANNOS

2012-02-11T18:16:00.000Z

Sobre a personalidade como uma máscara;
sobre o carácter como auto-fundado, auto-fundador;
e sobre a sacralidade da pessoa.

Sobre a licença e a exorbitância, sobre esquema
e fidelidade; sobre hábito e falta de hábito;
sobre a dissimulação; sobre a inveja

e a detracção. Sobre a nua preservação,
sobre a obrigação ao amor mútuo;
e sobre as nossas alianças com a linguagem

contra tyrannos.

Geoffrey Hill

[trad. Miguel Monteiro]

2012-02-08T16:56:00.000Z

METAFÍSICA (OU A BIOLOGIA) DA MEMÓRIA

2012-02-08T00:45:00.002Z

O corpo é o fio

que amarra o tempo.

A cabeça um nó. Os membros

pontas soltas. Um excerto

de uma memória não é mais

do que um enxerto

entre passado e futuro.

LUGARES COMUNS

2012-02-06T11:24:00.000Z

E acordas, certa manhã, diferente de todas

porque nunca se repetiu,

e dás por ti, A pensar em ti, no seu sinal, na sua

voz e em todo o eco que te preenche

como um calor invernal de Janeiro

num dia de livros, sublinhados e história,

crente de que hoje

sim, por encomenda, ela

te ligará – a combinar uma tortura por piedade.

Acordas. E se ela quiser, mais logo, adormeces.

Ou, só depende de ti

e amanhã, claro, é outro dia.

Vale pois mais a pena com um risco

matar a causa,

fazer dessa causa

respiração assistida ou o bar mais próximo

para enganar desenfreada a noite.

NÓS, A NOSSAS BASES CULTURAIS E AS DA CIVILIZAÇÃO OCIDENTAL

2012-02-06T03:34:00.000Z

«Ao contrário dos povos que aqui encontraram, todos eles estruturados em tribos autônomas, autárquicas e não estratificadas em classes, o enxame de invasores era a presença local avançada de uma vasta e vetusta civilização urbana e classista. Seu centro de decisão estava nas lonjuras de Lisboa, dotada sua Corte de muitos serviços, sobretudo do poderoso Conselho Ultramarino, que tudo previa, planificava, ordenava, provia.

Outro coordenador poderosíssimo era a Igreja Católica, com seu braço repressivo, o Santo Ofício. Ouvindo denúncias e calúnias na busca de heresias e bestialidades, julgava, condenava, encarcerava e até queimava vivos os mais ousados. Nem aí, na vastidão desses imensos poderios, terminava a estrutura civilizatória que se impunha sobre o Brasil nascente. Ela era um conglomerado interativo de entidades equivalente em ativa competição, às vezes cruentas umas contra as outras.

No conjunto, destacava-se, primeiro, uma ausência poderosíssima, a da Espanha, objeto de especial atenção como ameaça sombria e permanente absorção e liquidação da lusitanidade. Vinham, depois, como entidades ativamente contrapostas a Portugal na disputa por novos mundos, a Inglaterra e a Holanda. Sobre todas pairava Roma, do Vaticano, a da Santa Sé, como centro de legitimação e de sacralização de qualquer empreendimento mundial e centro de fé regida em seu nome por um vasto clero assentado em inumeráveis igrejas e conventos. Seguia-se o poderosíssimo aparado de estados mercantis armados, hostis entre si, mal e mal contidos pela regência papal, tão acatada por uns como atacada por outros.

Esse complexo do poderia Português vinha sendo ativado, nas últimas décadas, pelas energias transformadoras da revolução mercantil, fundada especialmente na nova tecnologia, concentrada na nau oceânica, com suas novas velas de mar alto, seu leme fixo, sua bússola, seu astrolábio e, sobretudo, seu conjunto de canhões de guerra. Com elas surgiam solidárias a tipografia de Gutemberg, duplicando a disponibilidade de livros, além de ferro fundido, generalizando utensílios e apetrechos de guerra.

Suas ciências eram um esforço de concatenar com um saber a experiência que se ia acumulando. E, sobretudo, fazer praticar esse conhecimento para descobrir qualquer terra achável, a fim de todo o mundo estruturar num só, regido pela Europa. Tudo isso com o fim de carrear para lá toda a riqueza saqueável e, depois, todo o produto da capacidade de produção dos povos conscritos.

Era a humanidade mesma que entrava noutra instância de sua existência, na qual se extinguiriam milhares de povos, com suas línguas e culturas próprias e singulares, para dar nascimento às macroetnias maiores e mais abrangentes que jamais se viu.

O motor dessa expansão era o processo civilizatório que deu nascimento a dois Estados nacionais: Portugal e Espanha, que acabavam de constituir-se, superando o fracionamento feudal que sucedera à decadência dos romanos. Não eram assim, naturalmente, que eles se viam, os gestores dessa expansão. Eles se davam ao luxo de propor-se motivações mais nobres que as mercantis, definindo-se como os expansores da cristandade católica sobre os povos existentes e por existir no além-mar. Pretendiam refazer a orbe em missão salvadora, cumprindo a tarefa suprema do homem branco, para isso destinado por Deus: juntar todos os homens numa só cristandade, lamentavelmente dividida em duas caras, a católica e a protestante.

Antes mesmo do achamento do Brasil, o Vaticano estabelece as normas básicas da ação colonizadora, ao regulamentar, com os olhos ainda postos em África, as novas cruzadas que não se lançavam contra hereges adoradores de outro Deus, mas contra pagãos e inocentes. É o que se lê na bula Romanus Pontifex, de 8 de Janeiro de 1454, do papa Nicolau v:

Não sem grande alegria chegou ao nosso conhecimento que nosso dileto filho infante d. Henrique, incendido no ardor da fé e zelo da salvação das almas, se esforça por fazer conhecer e venerar em todo o orbe o nome gloriosíssimo de Deus, reduzindo sua fé não só os sarracenos, inimigos dela, mas também quaisquer outros infiéis, Guinéus e negros tomados pela força, outros legitimamente adquiridos trazidos ao reino, o que esperamos progrida até a conversão do povo ou ao menos de muitos mais. Por isso nós, tudo pensado com devida ponderação, concedemos ao dito rei Afonso a plena e livre faculdade, entre outras, de invadir, conquistar, subjugar a quaisquer sarracenos e pagãos, inimigos de Cristo, suas terras e bens, a todos reduzir à servidão e tudo praticar em utilidade própria e dos seus descendentes. Tudo declaramos pertencer de direito in perpetuum aos mesmos d. Afonso e seus sucessores, e ao infante. Se alguém, individuo ou colectividade, infringir essas determinações, seja excomungado […] (in Baião 1939: 36-7)

Mais tarde, sempre previdente, o Vaticano dispõe na bula Inter Coetra, de 4 de Maio de 1493 – quase nas mesmas palavras que a bula anterior –, que também o Novo Mundo era legitimamente possuível por Espanha e Portugal, e seus povos também escravizáveis por quem os subjugasse:

[…] por nossa mera liberalidade, e de ciência certa, e em razão da plenitude do poder Apostólico, todas ilhas e terras firmes achadas e por achar, descobertas ou por descobrir, para o Ocidente e o Meio-Dia, fazendo e construindo uma linha desde o pólo Ártico […] quer sejam terras firmes e ilhas encontradas e por encontrar em direcção à Índia, ou em direcção a qualquer outra parte, a qual linha diste de qualquer das ilhas que vulgarmente são chamadas dos Açores e Cabo Verde cem léguas para o Ocidente e o Meio-Dia [...] A Vós e a vossos herdeiros e sucessores (reis de Castela e Leão) pela autoridade do Deus onipotente a nós concedida em S. Pedro, assim como do vicariado de Jesus Cristo, a qual exercemos na terra, para sempre, no teor das presentes, vô-las doamos, concedemos e entregamos com todos os seus domínios, cidades, fortalezas, lugares, vilas, direitos, jurisdições e todas as pertenças. E a vós e aos sobreditos herdeiros e sucessores, vos fazemos, constituímos e deputamos por senhores das mesmas, com pleno, livre e onímodo poder, autoridade e jurisdição. [...] sujeitar a vós, por favor da Divina Clemência, as terras firmes e ilhas sobreditas, e os moradores e habitantes delas, e reduzi-los à Fé Católica [...] (in Macedo Soares1939:25-8)"

É preciso reconhecer que essa é, ainda hoje, a lei vigente no Brasil. É o fundamento sobre o qual se dispõe, por exceção, a dação de um pequeno território a um povo indígena, ou, também por exceção, a declaração episódica e temporária de que agente de tal tribo não era escravizável. É o fundamento, ainda, do direito do latifundiário à terra que lhe foi uma vez outorgada, bem como o comando de todo o povo como uma mera força de trabalho, sem destino próprio, cuja função era servir ao senhorio oriundo daquelas bulas.»

Darcy Ribeiro,

O povo brasileiro, A formação e o sentido do Brasil

COINCIDÊNCIAS DA VIDA

2012-02-06T02:12:00.002Z

Ontem estive o dia todo, literalmente, de cama. Enfermidades à parte, já não me acontecia tal há já uma boa dúzia de anos. Hoje, domingo, depois de falhar como treinador e pela primeira vez um jogo da minha equipa, a minha missa semanal de domingo, vi o Benfica, bebi muita água e, para justificá-la e não fugir abruptamente à doença, vi muita merda televisiva. É óbvio que não estou a falar no Benfica, que ganhou e ainda teve direito a uma insinuação fantástica mas bem pertinente e bem enfiada por parte de Luís Olim, jogador do Marítimo. Que, quando questionado sobre a expulsão de um colega, e antes de uma breve legitimação em defesa da sua camisola, disse sarcasticamente: «A jogar com dez ficou mais difícil. O importante é que o Benfica venceu e o povo português está mais feliz. Esta semana vai ser mais produtiva e o povo vai esquecer que não haverá tolerância de ponto no Carnaval». Não, disso eu gostei, genéricos à parte, momento aliás bem mais alto do que qualquer golo do meu clube. Quanto falo de merda televisiva refiro-me à cavalgadela que veio de seguida: um programa na terceira posição da tv em que um concorrente passava provas de estudante caloiro de filmes americanos; um na posição seguinte em que famosos portugueses interpretavam, ganhando outra verosimilhança, cantores estrangeiros; e uma série na cinquenta e tal sobre putos com poderes. Nesta última, pois depois desliguei a tv e liguei o portátil, ouvi uma música conhecida do meu ouvido – daquelas que nunca me tinha feito questionar o autor. Averiguei, ouvi, reouvi, continuei a gostar e entretanto abri o email. Nem de propósito, e é isto que me fascina na vida, a consequência, enquanto probabilidade, a fazer-me gargalhar cerebralmente:

LIÇÃO DE MORAL

2012-02-05T19:11:00.001Z

Depois de todo o folclore levantado à volta de um primeiro post do Nelinho, o censor, de quem fui vítima por me referir a «terceiros» (a um tal José Mário Silva), dei por mim a ler um texto da qual faz parte o seguinte trecho, que, independentemente de ser de alguém importante para a crítica literária na internet, me maravilhou mas que não me impede de barbaridades opinativas. Por exemplo, e que assim sirva: o senhor é capaz de opiniões destas e de piores, como todos nós… já no que diz respeito à sua escrita, enquanto escritor, nota-se (do que li) que aprendeu a «manuseá-la» mas perdeu a naturalidade necessária, ou seja: não é nem pode, assim, talvez por excesso de técnica, ser um bom escritor… E tudo isto para quê?, perguntas tu, ó Nelinho*. Simples: para perceberes que, no mundo literário, como em quase tudo na vida, para se ser reconhecido, mais vale sê-lo do que parecê-lo, irmos atrás da febre dos outros por parolice e falta de vontade própria, a meu ver, não nos fica nada bem. E olha que em tempos como este, ter medo também não.

«Não há fórmulas. Nem para o sucesso de crítica, nem para o sucesso de público. Haverá apenas a honestidade intelectual do trabalho e da exigência. E isto não é nenhuma decorrência de uma qualquer ética calvinista do trabalho. É apenas uma exigência da própria língua. Escrever é aprender a manuseá-la.»

*tinha jurado a mim mesmo que, depois de antigas polémicas, não faria mais links para espaços da blogosfera. todavia, depois de relativizar construtivamente, dei por mim a desculpar-me.

"SANGUE DO MEU SANGUE", DOS MELHORES FILMES QUE VI NOS ÚLTIMOS ANOS

2012-02-05T17:31:00.000Z

ADORO

2012-02-03T23:04:00.000Z

DIETA

2012-02-02T19:28:00.000Z

Só comer peixe, evitar o calor

dos fritos e batatas a murro

com legumes para melhor vocalizar

o bafo espesso do azeite

enquanto a música rola aqui ao lado.

O título, não interessa. Interessa

saber que quando cago – e acreditem

que não me falta quase

nada – cago sentado directamente

na cerâmica, satisfeito como

um lorde a quem falta

qualquer coisa depois de um dia de sono,

comida, livros, música e filmes.

Não teria grande piada

falarmos agora de mulheres

nem de tudo isto como valentes

certezas para lá do curto

a médio e longo prazo, contudo

que fique bem aqui assente:

tenho podado o pessegueiro

e amanhã, felizmente, é um novo dia.

WISLAWA SZYMBORSKA

2012-02-02T01:29:00.000Z

.
“Morreu tranquilamente, durante o sono”, na sua casa em Cracóvia, anunciou o seu assistente Michael Rusinek.

[01-02-2011]

BURROS COMO PORTAS

2012-01-31T00:47:00.001Z

Quando a classe política perceber que não só a classe média e as mais pobres têm vindo a perder terreno, quando perceber que até a sua classe também está a ser afectada, usada, gozada e abusada pelo vulto a que chamamos “mercados”, será demasiado tarde. Só é pena não andarem de olhos fechados pelas melhores razões: por levarem porradinha da velha como bem merecem; e o problema é que, nem eles, nem os nossos grandes empresários que andam da penumbra, de olhos bem fitados, a teleguiá-los: cada vez mais convictos da sua ideologia a caminho da tão treinada e ansiada prática absolutista que, para além do lucro, não visa qualquer tipo de obrigação, social ou deontológica.

EDIÇÕES CASA NACIONAL

2012-01-26T02:57:00.000Z

São, por vezes, os piores
momentos para nós
insultos para os outros.
A nossa sinceridade, pedra
caída sobre o vidro
que nos separa deles,
por discordância construtiva.

Mal entendido, estilhaços,
cacos unilaterais
sobre o chão, sobre o peito,
tudo provas duvidosas.

Não se deve, claro, por isso
desistir, deixar de apontar
fisgas para linhas
ténues e ter medo
de caminhar descalço.

A nossa questionável palavra
contra a dúbia dos outros,
alguém se lembrou
por acaso de s’interrogar?
.
.

COISAS SIMPLES

2012-01-25T13:57:00.000Z

«A minha irmã tira o elástico que prende o cabelo num rabo-de-cavalo e enfia-o no pulso, pelo menos a Pirata não se pode queixar de a carne estar insossa, diz a minha irmã a apanhar o cabelo, os gestos treinados, o elástico a sair do pulso para uma mão aberta no ar, duas voltas ao cabelo, a minha irmã nunca consegue apanhar os caracóis mais pequeninos, a fiada de caracóis rente à pele morena do pescoço, caracóis louros, até são bonitos mas a minha irmã detesta-os, cabelos de preta, os miúdos do bairro diziam-lhe isso para a irritarem, as pretas não têm cabelo louro, as raparigas levam tudo a sério, até parece que gostam de se ofender.»

Dulce Maria Cardoso,

O Retorno

MADURO TINTO

2012-01-24T00:11:00.000Z

Lembro-me que ia comprar uma garrafa de vinho e o mecânico dela era mesmo ao lado. Vinha de uma separação e não sabia estar sozinha. O carro… Sinceramente, já não me lembro do seu problema. Era dela. Depois de escolhido o de preço intermédio, com grau de álcool 14, limpo-lhe o pó e pago. Um velhinho. Simpático, mas desconfiado. Cá fora, quase em frente à saída, um bêbado esticado no meio da rua e uma senhora a tentar contrariá-lo.

Contava eu este episódio depois de passar na mesma rua e uma informação extra – pois história que se preze tem princípio, meio e fim, mesmo que fora do texto – trouxe outra profundidade à causa. Justificou este texto.

Quando vi que a escuteira não se safava e que os carros, quando passavam, aceleravam cada vez mais perto da cabeça, que se tentava encostar aos pneus do lado do morto a todo custo, decidi por voz à ordem. Alguns insultos e chapadas no focinho e pronto, lá o trouxe para fora do passeio.

Contava eu isto para matar o silêncio e a minha ouvinte lá me surpreendeu, recusa-se a parar quando o vê.

Sabe ela quem é e, pelos vistos e ditos, pois saiu do carro umas quantas vezes noutras ruas para ajudá-lo, com as mulheres é muito mais pragmático: «Se me deres um beijinho saio já daqui…».
.

POÉTICA

2012-01-15T18:30:00.002Z

Escrevo para emular situações
e temperaturas, ocupando
noites, e chega então
o dia em que as palavras,
preenchidas pelo decorrer
dos sons nos dias, principiam
os próprios corpos
para ganhar contorno, substância.

Releio para confirmar vitórias
por antecipação à derrota, como
se num jogo de vida
ou de morte, respeitando
presente passado e futuro.
.
.

VERDES ANOS

2012-01-15T00:17:00.003Z

A PRETO E BRANCO

2012-01-13T01:22:00.003Z

Acordo e está uma garrafa meia cheia
de bourbon em cima da mesa, uns fósforos,
um maço de Wiston onde alguém
esgaravatou o seu número de telefone; são já sete
e cinco da manhã, James Mason contempla-me
a preto e branco desde a televisão, e vocaliza
palavras que não logro entender nem ouvir sequer.

E depois de me levantar e de me decidir
a um banho, e deixar o asco e as entranhas
pelos canos, e tirá-lo da corrente, ocorre-me
que é agradável estar vivo e fazer a guerra
e o amor e este poema, e que o mundo
bem merece
outra oportunidade.

.
Roger Wolfe,
Días Perdidos en los Transportes Públicos

ISRAEL / PALESTINA 2012

2012-01-12T22:11:00.001Z

EXCERTO DE “AGAMEMNON CLASS 1939”, ESCRITO EM MEMÓRIA DE UM AMIGO FALECIDO NA GUERRA

2012-01-12T21:00:00.000Z

.
.
Lembras-te das intermináveis
Aulas do Professor Eduard
Fraenkel’s sobre Agamémnon?
Entre a linha oitenta e três e a linha mil
Parecia que a nossa inocência
se perdia, a nossa juventude se desperdiçava,
naquele translúcido, ar imperdoável…
O túmulo do herói é um monte disputado.
O que se passou realmente na planície ventosa?
Os jovens estão aborrecidos de histórias de guerra.
E tu, os outros jovens que por lá ficaram
na terra do passado, são educados e pálidos,
distantes, segurando o seu destino.
.

Iris Murdoch

2012-01-12T15:22:00.000Z

Tudo o que fica é paixão.
Não sou doente. Prenderam-me. Consideram-me incapaz.

Quem são os meus juízes? Os que responderam por mim.
Fiz da poesia o meu caminho. Paguei por tudo.
Senti de imediato que tinha que mudar de vida.

Longe do mundo. E isolei-me. Fui-me de todos, até de mim?
É hoje a demência um estado natural.
Todas as palavras são essenciais. O difícil é dar com elas.
O delírio são instantes. Pode durar toda uma vida.
A minha poesia é toda medida.
A arte tem que voltar a ser um acto de sinceridade.
.

Jacobo Fijman,
Poemas
.

INDO INDO

2012-01-11T23:57:00.001Z

Pensei que duraria o meu tempo –
A sensação de que, para além da cidade,
Haveria sempre campos e herdades,
Onde labregos da aldeia poderiam
Trepar às árvores por abater;
Eu sabia que haveria falsos alarmes

nos jornais sobre velhas ruas
E centros comerciais de dois pisos, mas
Alguns todavia foram postos de parte,
E quando a zona velha se retrai
E chegam os tristes arranha-céus
Podemos sempre fugir de carro.

As coisas são mais resistentes do que nós,
Tal como sempre a terra reagirá
Por muito que lhe troquemos as voltas.
Despeja lixo no mar, se tiver que ser:
Ao largo, as marés estarão límpidas.
– Mas o que sinto eu agora? Dúvidas?

Ou simplesmente, a idade? É jovem
A multidão no café da auto-estrada;
Os seus filhos estão a berrar por mais –
Mais casas, mais estacionamento grátis,
Mais parques para caravanas, melhor salário.
No suplemento de Economia, duas dúzias

De amarelos sorrisos com óculos aprovam
Uma qualquer fusão que implica
Cinco por cento de lucro (e mais dez
Por cento nos estuários): desloque
A sua fábrica para vales por arruinar
(subsídios para região deprimida)! E quando

Tu te tentas aproximar do mar
No verão…
      Parece, de imediato,
Que tudo sucederá muito depressa;
Apesar de toda a terra ainda livre,
De certo modo sinto pela primeira vez
Que isto não vai durar muito,

Que antes de eu me esticar, toda
Esta treta será emparedada,
Excepto os sítios turísticos –
Maior pocilga da Europa: um papel
Com um elenco de vigaristas
E putas, nada difícil de obter.

E assim se dissipará a Inglaterra,
As sombras, os prados, as azinhagas,
Os medievos salões, as madeiras entalhadas.
Haverá livros; demorar-se-ão
Em corredores; mas não mais nos
Restará senão betão e pneus.

A maioria das coisas está destinada.
Isto não, muito provavelmente; mas a ganância
E o lixo estão demasiado esmigalhados
Para que se possa varrê-los ou inventar
Desculpas que se tornem imprescindíveis.
Penso apenas que em breve assim será.
.
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Philip Larkin
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A BOTOEIRA DO CASACO NOVO

2012-01-10T21:37:00.000Z

«Há certas noites que os casarões de Montebotolino voam e parecem manchas cor-de-rosa por cima de um pano transparente. De inverno, se chove, ficam com os pés dentro das poças e a água desliza por eles como se fossem rochas.

O confessionário na igreja é uma barraquinha de abeto pintada de cor-de-rosa, com os carunchos a roerem até os pregos. Eu sentei-me lá dentro para ver se o padre ficava cómodo. Foi uma tarde de domingo e uma aranha baloiçava na ponta do fio que descia de um funil de seda. E adormeci.

Depois deu-me vontade de conhecer o padre, que por ser velho se tinha reformado de todas as funções e habitava no campo junto do pinhal de Ravenna. Queria que ele me dissesse qual tinha sido a sua última confissão em Montebotolino. Tinha oitenta anos e as mãos trémulas eram borboletas a levantar voo.

Sem nomear ninguém, disse que uma manhã às cinco, com os pés molhados porque tinha passado por cima da erva branca da geada, uma velha se ajoelhara logo ao confessionário.

Com a voz comovida contou-lhe que na noite da véspera de um feriado cosera a botoeira do casaco novo do marido para que ele não metesse lá uma flor para se armar em gabarola diante das outras mulheres. E agora estava arrependida.»
.
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Tonino Guerra,
O Livro das Igrejas Abandonadas

O PEQUENO-ALMOÇO

2012-01-10T21:33:00.001Z

«A dois passos de Sogliano o dono da loja onde se vende de tudo comprou uma pequena igreja abandonada na floresta que lhe serve de armazém para as pias a vender às pensões da praia.

Um domingo de manhã abre o cadeado e fecha-se lá dentro para contar os montões de pias que cobrem as paredes e os frescos corroídos pelo bolor.

Acabada a contagem vai descansar no degrau do altar e descobre que ali ao pé há um tabuleiro com uma chávena fumegante e duas fatias de pão com manteiga. Olha em redor de olhos arregalados porque precisamente nessa manhã não tinha tomado o pequeno-almoço. «Bem, entrei sozinho e fechei-me à chave cá dentro. Então quem terá sido?» Desde esse dia a sua cabeça está cheia de preocupações que antes não tinha.»
.
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Tonino Guerra,
O Livro das Igrejas Abandonadas

LEMA EMPRESARIAL PORTUGUÊS

2012-01-10T12:42:00.000Z

Alexandre O'Neill,

Poesias Completas

O POEMA POUCO ORIGINAL DO MEDO

2012-01-10T02:46:00.000Z

O medo vai ter tudo
pernas
ambulâncias
e o luxo blindado
de alguns automóveis

Vai ter olhos onde ninguém os veja
mãozinhas cautelosas
enredos quase inocentes
ouvidos não só nas paredes
mas também no chão
no tecto
no murmúrio dos esgotos
e talvez até (cautela!)
ouvidos nos teus ouvidos

O medo vai ter tudo
fantasmas na ópera
sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
óptimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projectos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
……….(assim assim)
escriturários
…….....(muitos)
intelectuais
…….....(o que se sabe)
a tua voz talvez
talvez a minha
com certeza a deles

Vai ter capitais
países
suspeitas como toda a gente
muitíssimos amigos
beijos
namorados esverdeados
amantes silenciosos
ardentes
e angustiados

Ah o medo vai ter tudo
tudo

(Penso no que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)

................*

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos

Sim
a ratos
.

Alexandre O'Neill,

Poesias Completas

2012-01-09T19:58:00.000Z

Sodade by Sur Le Niger, Casa da Música, 2011

ENSAIO SOBRE A FELICIDADE

2012-01-09T16:37:00.002Z

Já não choro há anos
e sei por isso o valor de uma lágrima.
Teria certamente menos corpo
e a certeza de que o mundo ruiria
a cada passo,
em cada voz apagada.

Não sou por isto mais
feliz mas também não me lembro específico
da última vez que sorri.

Sei apenas que sorri
muitas vezes depois de chorar.

Não quer portanto
isto dizer
que acredite na inquestionável felicidade de todos.
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PIEDADE

2012-01-08T23:02:00.000Z

«Há várias semanas que não saía de Madrid. Até me sugerirem a visita a um lugar a meio caminho dos Pirenéus. Falaram-me de uma aldeia abandonada mas não me contaram a história toda. Há uns anos a aldeia foi comprada por uma organização sindical e transformada numa espécie de colónia para os sindicalistas gozarem as férias de verão. Durante o inverno, os alojamentos estavam disponíveis para reserva por parte de qualquer pessoa, independente de lutar ou não pelos direitos dos trabalhadores.

Fiz-me ao caminho. Cheguei bastante tarde porque parei algumas vezes para comprar cerveja. Pedi a chave do quarto na recepção, que ficava à beira da estrada. Junto com a chave deram-me também um pequeno mapa do casario. O carro ficou num parque de estacionamento que também servia de campo de futebol, o único sítio plano das redondezas. Reparei que estavam duas balizas em cada extremo da planura. Estacionei no meio campo. Teria que seguir a pé durante alguns minutos por um caminho empedrado; passando por uma capela seria a terceira porta à direita. Mantive-me no carro uns momentos e não escutei barulho algum. Madrid já só estava ao alcance de outras tantas horas de carro. Apeteceu-me mijar. Aproximei-me da bandeirola de canto e, enquanto me aliviava, encontrei dois olhos que brilhavam na escuridão. Apesar do negrume consegui desenhar o porte da figura e não restavam dúvidas: era um javali.

O javali moveu-se quando lhe lancei o isqueiro que levava no bolso. Não devia ter fome. Os campos das redondezas estavam cultivados. Aproximei-me e ouvi o restolhar da criatura a afastar-se. Continuei o passo e entrevi um porte considerável. Entusiasmei-me, queria vê-lo mais de perto e desejei que não tivesse medo de mim. É quando não queremos fazer barulho que, inadvertidamente, pisamos algo que não devemos ou deixamos cair um objecto. Apesar do extremo cuidado acabamos por ser denunciados. Naquela ocasião, foi um pequeno ramo que se quebrou sob o meu peso. O javardo assustou-se e deu meia volta. Os meus olhos habituaram-se rapidamente à escuridão e soube que podia alcançar aquela espécie de porco. Comecei a correr. O javali avançava pesadamente à minha frente mas eu ganhava-lhe terreno. Senti-me imediatamente superior e atingiu-me uma alegria recém-chegada da liberdade. Comecei a dar gargalhadas e a gritar, chamando-o a mim, o animal inferior e temeroso, fugindo, embora eu, ao mesmo tempo, me dispusesse a estar à sua altura, de criatura instintiva e sem raciocínio. Gritei como um louco; foram momentos incríveis. Entrámos num vinhedo e o javali depois de uma mudança de direcção parou. Estaquei o passo e calei-me. Desejava aquela diversão; não sabendo exactamente como conseguir o triunfo queria ganhar aquele jogo. Depois o animal voltou à fuga, desajeitado, pareceu-me esgotado e por isso grotesco e assim mesmo endoideci ainda mais. Suava e sobre o suor seco voltei a suar. Apanhava pedras do chão que lançava em direcção ao lombo gordo do javali. E depois as forças falharam e talvez por isso tropecei nas minhas pernas bambas e caí. Estava muito perto do animal que por momentos serviu todos os meus propósitos de conquista. Caí e o javali escutando o impacto seco do meu corpo reteve alguma espécie de ameaça final, virou-se e correu na minha direcção, que me encontrava a pouca distância e paralisado. Atingiram-me consecutivas marradas e as minhas pernas saltaram no ar, protegi a cabeça, senti as pernas húmidas do sangue que começava a escorrer e gritava, não parei de gritar - de verdadeira loucura – enquanto o javali, sem piedade, cumpria o dever de vingança que o assistia.»
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Samuel Filipe

ARTE POÉTICA

2012-01-06T19:28:00.000Z

Se o poema não serve para dar o nome às coisas
outro nome e ao seu silêncio outro silêncio,
se não serve para abrir o dia
em duas metades como dois dias resplandecentes
e para dizer o que cada um quer e precisa
ou o que a si mesmo nunca disse.

Se o poema não serve para que o amigo ou a amiga
entrem nele como numa ampla esplanada
e se sentem a conversar longamente com um copo de vinho na mão
sobre as raízes do tempo ou o sabor da coragem
ou como tarda a chegar o tempo frio.

Se o poema não serve para tirar o sono a um canalha
ou ajudar a dormir o inocente
se é inútil para o desejo e o assombro,
para a memória e para o esquecimento.

Se o poema não serve para tornar quem o lê
num fanático
que o poeta então se cale.

António Ramos Rosa
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2012-01-05T19:50:00.000Z

Se o teu peito, cheio, disposto a receber
a minha cabeça, vazia,
ma deixasse assim encostar,
as tuas mãos delicadas e dispendiosas,
distraídas na minha face,
evocar-me-iam a paz
impossível e o absoluto.

O QUANTO SEI DE MIM

2012-01-03T20:34:00.000Z

O meu B.I.: 31650987C.
O pin do meu telefone é 9276.
O do meu visa – número 4940005043313975 – é 7692.
O do meu mastercard – número 0030443298919438 – é 9276.
A password do meu email juanbonillagago@yahoo.es é
cruyff1974.
A chave da minha conta no ebay, utilizador varanasi2003, é
Toureiffel1918.
Para entrar na minha conta do BBVA,
marque em bbva.es o número do meu VISA
e escreva cruiff1974 quando lhe pedirem a chave.
A da minha conta na iberlivro é kyntaniya23.
O mesmo para o paypal.
O mesmo para a uniliber.
Número chave do porteiro automático da minha casa
em Menéndez Pelayo 29, Sevilla, 6691.
O número chave da minha conta e-barclays é 50987,
número de utilizador do meu cartão mastercard.
Na RENFE, IBERIA, VUELING, BRITISH AIRLINES,
sou bonilla66, e a minha chave de acesso: cuidadocomocao.

Creio que nunca antes um poeta
haveria posto tanta intimidade
ao alcance dos seus leitores.
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Juan Bonilla
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SOB A MESMA ÓRBITA DE UM PLANETA DE VERDADES SANGRENTAS

2012-01-03T20:20:00.001Z

mentir obriga a amar com rigor

António Cabrita

o amor é um exercício de compreensão.

mentir, sejamos honestos
é um mal menor, exige timing certo
e um jeito desnaturado para o sonambulismo.

nós que só nos sabemos
amar desenfreadamente enganados, somos dois
astros sob a mesma órbita
de um planeta de verdades sangrentas;

nunca passamos incólumes a tudo.
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LEMA DE UM BOM BÊBADO

2011-12-29T16:39:00.000Z

Beber para estar ou para não
estar? Beber para estar e para
o mundo, o peso dele, não ficar
por cima do corpo que se amolece
de si e procura o sossego.

Nunca beber para esquecer
mas sim, oh, para encontrar.

ALL THAT JAZZ

2011-12-29T02:37:00.002Z

Chegamos já tarde à catapulta era
do jazz. A erudição tomou-lhe conta, é agora
um bisturi de corte demasiado preciso
e detalhado que nos metralha as noites
acompanhados pelo dourado de uma cerveja
que não morre. As letras não mentem. Lá longe
– numa américa velha como a que depois
se veio a confirmar –, os músicos foram sucumbindo
ao vício, vendidos à placidez de uma geração
símbolo; a uma nação bem esforçada
e casada com a guerra e com o sucesso.

[repescado e reformulado]

JÁ CUSTOU MAIS

2011-12-27T05:37:00.000Z

Será crime ultrapassar o tempo e as palavras
até ao ponto rebuçado. Querer, deste,
uma aproximação brusca e compreensível
descomprometida mas quente. Será
um ultraje dizer-te de boca cheia que o amor
só é possibilidade antes de ser proferida
a sua sentença semântica sobre o próprio verso.

Verdade é que o tempo pára, por vezes,
e insubordinados / inquestionáveis
os nossos pulsos não se submetem.

O que dizer então sobre aquele que só
consegue ver, numa outra pessoa,
amarguras, rejeitando-a e não se revendo
no poder curativo que pode exercer sobre essa.

Nada, claro; rigorosamente, nada de nada,
e de pouco nos salvará chorar os dias.
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PORMENORES FANTÁSTICOS

2011-12-25T17:36:00.003Z

É a política a imiscuir-se nos afectos. José não tem qualquer pejo em assumir o seu carácter interventivo: “O amor também é política. Claro que é. E é importantíssimo que assim seja. O amor tem de se comprometer com alguma coisa”. Mas não se fica por aí: há a questão das flores, de onde as vai apanhar. “O Banco de Portugal, na Almirante Reis, tem um canteiro fantástico. E, por uma questão de justiça social, vou deixar de as comprar e passar a levar as do Banco de Portugal. Quando estiver sem flores, eu assumo as culpas. Só tenho de ter cuidado com aquilo, que pica.”

[CLICA]

JÁ NÃO VAMOS AO CINEMA

2011-12-24T04:58:00.003Z

Tinha guardado um poema para ti
que explicava a pressa
e a dinâmica dos nossos pulsos
quando o tempo pára,
quando estes se recusam a resignar.
Falava também sobre a infância
sobre o silêncio, a literatura,
e sobre duas ou três memórias minhas
guardadas depois do vinho
para chegarem até ti
sob este triângulo forte composto
à luz de um candelabro / antigo alfarrabista.

As perspectivas mudaram, é um facto,
não resgatarei, então
por isso, a minha vontade
de romântico, perdido, no teu sinal e na tua boca,
em tudo aquilo que te ouvi.

Emprestar-te-ia o Barão Trepador
na vã esperança de trepar à tua árvore
e tudo se resolveria,
pensava eu... Pouco antes
de me elucidar
e de descobrir em ti outras batalhas e encantos
escrevia esse primeiro poema e via
na dúvida
um belo beco,
sem uma triste saída e sem este humor.
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POÉTICA REALISTA

2011-12-24T03:00:00.000Z

Perdida parte do que escrevi

nos labirintos sem fio

dos circuitos, dou por mim

momentaneamente vazio.
Paga-se sempre um preço
quando de repente a máquina muda
e a vida também. No passado,
outros podem ter queimado tudo
o que escreveram. Eu esqueci.

Dou agora por mim arrependido
por trocar os dedos e não reconhecer
que para trás, noutras pastas,
devem sobrar provas duplicadas,
ficcionadas, para salvaguardar
a vida e os projécteis sombra
de momentos transformados únicos.

Irremediável, dou por mim
a acreditar que se não faço,
por falta de engenho, da literatura
a minha vida, fiz, a partir
dela, facetas que valem, humanas,
bem mais do que todos

os pontos cardeais soltos.

Vale bem a pena começar de novo
quando trazemos nos dedos, culpados,
a velada genética da destruição.

Só me resta, realista, acreditar nisto.

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2011-12-20T01:12:00.000Z

E pronto, depois dos álbuns mais ouvidos por mim em 2011 e de respectivas músicas preferidas, em modo bombardeamento convém dizer que a ofensiva ainda não acabou... fica só mais esta para acaba com isto tudo:

2011-12-20T01:07:00.000Z

2011-12-20T01:04:00.002Z

2011-12-20T00:52:00.002Z

2011-12-20T00:35:00.002Z

2011-12-20T00:32:00.000Z

2011-12-20T00:29:00.002Z

2011-12-20T00:28:00.002Z

2011-12-20T00:26:00.000Z

2011-12-20T00:23:00.001Z

2011-12-20T00:21:00.002Z

2011-12-20T00:20:00.000Z

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2011-12-20T00:12:00.002Z

2011-12-20T00:10:00.002Z

2011-12-20T00:05:00.000Z

2011-12-20T00:02:00.000Z

2011-12-19T23:59:00.002Z

2011-12-19T23:57:00.002Z

2011-12-19T23:55:00.002Z

2011-12-19T23:55:00.001Z

2011-12-19T23:42:00.000Z

2011-12-19T23:38:00.000Z

2011-12-19T23:34:00.000Z

OS 23 ÁLBUNS QUE MAIS OUVI EM 2011

2011-12-19T23:16:00.001Z

A poucos dias de acabar o ano, depois de ter durado, por razões pessoais e óptimas, mais do que o que lhe é costume, dou por mim influenciado pelo suplemento cultural de 6ª e por um outro ou outro espaço internético a pensar nos álbuns que mais ouvi este ano. Influenciada a escolha pelo meu telemóvel – que não me deixa mentir –, por sugestões, directas ou indirectas de amigos e do próprio suplemento cultural subliminarmente referido – que por vezes, por semanas seguidas ou intercaladas, não me sugere nada de jeito – consigo assim, daí a lista, descortinar matematicamente o meu gosto musical e perceber melhor os meus gostos, evoluções, durabilidades, e nalguns casos as suas causas e as suas consequências. Muitos álbuns ficam de fora misteriosamente – não percebo porque não aparecem contabilizados nem interessa – mas perduram muitos da minha adolescência e de há uns anos posteriores a essa fase. Não quer no entanto isto dizer – e para mim é tão evidente – que o ano deles, por antiguidade, esteja directa e sincronizadamente ligado, cronologicamente, ao meu conhecimento e gosto por eles, prevalece antes uma salgalhada deliciosa e eu gosto disso:

1 Poptical (2003) – Ed Motta

2 Yes (1995) – Morphine

3 Saturdays and Space Travels (2010) – Black Bombaim

4 Alternative Prison (1996) – Primitive Reason

5 Noble Beast (Deluxe Edition) (2009) – Andrew Bird

6 40 oz. to Freedom (1992) – Sublime

7 Songs of Love and Hate (1971) – Leonard Cohen

8 Gala Drop (2008) – Gala Drop

9 Band of Gypsys (1970) – Jimi Hendrix

10 xx (2009) – The xx

11 Pata Lenta (2009) – Norberto Lobo

12 Agadez (2011) – Bombino

13 Apocalypse (2011) – Bill Callahan

14 Di Melo (1975) – Di Melo

15 For Emma, Forever Ago (2007) – Bon Iver

16 Crazy Rhythms (1980) – The Feelies

17 Burn Raps and Love Taps (2005) – Elysian Fields

18 Radio Moscow (2007) – Radio Moscow

19 Rubber Factory (2004) – The Black Keys

20 Didj Dance All Beauty! (2010) – Olive Tree Dance

21 Dance of Death & Other Plantation Favorites (1965) – John Fahey

22 San Quentin (1969) – Johnny Cash

23 Black Sabbath (1970) – Black Sabbath

CONVERSAS DE TABACO E TABLIER

2011-12-18T21:42:00.000Z

Saltamos da ponte que nos condiciona,

e dos estilhaços, para uma nova ordem

emocional, formulámos uma concepção

mais justa, mais indicada à evolução

caprichosa dos corpos e das necessidades;

embrenhados pelo sexo oposto no jogo

justo da compreensão do que nos move,

o álcool alavanca de amplitudes: a

noite, testemunha do que esqueceremos

na sua veste, amanhã, depois do raiar

prometedor de um novo dia. A antiga

moral, perdida, como sangue na calçada.

Pedaços desirmanados mais perto

de um fim. A liberdade, confinando-se,

para lá de políticas e projectos estéticos,

a escavar novos túneis e iluminações.

QUESTIONÁVEIS EVIDÊNCIAS

2011-12-16T03:20:00.000Z

QUANTO VALE OU É POR QUILO?

2011-12-15T21:47:00.002Z

Ao ver este filme, inevitavelmente, ocorreu-me esta frase de Novalis “o caos deve transparecer sob o véu cerrado da ordem”. Parece-me ser esta, aliás, a mensagem que sobressai de todo o filme – o caos, com um dedo indicador na sua direcção, a emergir do aparentemente organizado tecido social. As razões, várias, mas neste caso, com um denominador comum, os “empreendimentos assistenciais” do presente do filme, acabam por confluir numa trama rendilhada passada a dois tempos que, entre a época presente e a da escravatura, nos aproxima de uma lógica interpretativa mais imediatista. Recorrendo ao conto Pai Contra de Mãe, de Machado de Assis, e às Crônicas Históricas do Rio Colonial, de Nireu Cavalcanti, consegue o realizador efectivar com mais eficácia, parece-me, uma possível desconstrução interpretativa do mundo que nos aproxima de uma compreensão que transpõe as barreiras morais da sociedade contemporânea.

É da analogia criada entre o presente retratado no filme e as duas obras atrás referidas, referentes ao século XVIII, que vemos adensar no presente, com veemência mas também com humor, uma crítica feroz àquilo que me parece o utilitarismo mais ou menos presente nas civilizações ditas ocidentais. Confesso até que, quase no início do filme, a grande questão levantada, para mim, e desde logo, foi: sendo a ajuda social um dos muitos princípios morais do utilitarismo, não poderá quem ajuda querer ser meramente reconhecido individualmente num dado colectivo? A partir daqui, mais do que um filme de respostas e de lógicas lineares, percebi que estava perante um filme que simula, através das diversas viagens temporais e do conjunto de histórias e de passagens aparentemente desligadas do todo, estranhas (como vemos no filme de promoção da ONG ou no que é apresentado na gala de beneficência), um caos que afinal pode ter uma ordem, e a ordem, julgo, só é passível de ser compreendida dentro deste contexto fílmico em que a escravatura, como temática sugestiva, acaba por nos aproximar de uma interpretação um pouco maniqueísta de funcionamento do mundo, em que os pobres, confinados a ajudas que não resolvem os seus problemas a médio ou longo prazo, instrumentalizados absurdamente para fins lucrativos e utilitários, dão por si escravos física e psicologicamente de uma sociedade tecnocrática de desperdício que, como percebemos em muitas partes do filme, vive num mundo à parte do deles, num mundo incapaz de perceber que a própria violência, moralmente condenável e aparentemente unilateral, desligada das suas possíveis causas, não é, meramente, um fenómeno sem razão de ser, mas sim uma consequência das muitas causas que compõem o jogo de forças dentro de um tecido social, assim como a criminalidade em geral, filha do desespero e da ganância de uma sociedade corrupta em constante ebulição.

Incidindo sobre o funcionamento das ONG, sobre o lugar dos pobres na sociedade, sobre o maniqueísmo utilitário de uma dada e credível sociedade brasileira, pode muito bem este filme, ser um mosaico de uma sociedade em aceleração que nem tempo tem para, na prática, responder a questionações primordiais e despoletadoras de novos paradigmas, como percebemos por palavras simples e sábias como estas que me marcaram em convivência com uma imagética forte e esclarecedora: “O desespero faz as coisas andarem mais rápido”. Não é mentira nenhuma e parece-me elemento transversal da sociedade dita ocidental, daí a minha generalização analítica.

MADRUGADAS PASSADAS

2011-12-15T04:30:00.000Z

Poderia, como faço, ignorar a dor que não

é dor, a dissolvência do que passa

como a água que agora corre citadina,

ordenar aos deuses canalizados

uma contra-corrente \ erupção merdosa.

Flutua, na memória, o espectro recente

de uma amizade que já não se faz,

a impossibilidade escrita de uma zanga

e a sua eficácia em mais um poema que se perde

numa analogia fácil, encabeçada.

No único trono da madrugada

um cigarro desfeito e um cagalhão;

de pouco serviria pousar o lacado

livro e não puxar o autoclismo. Resta-me,

insónia, procurar um novo sono.

COMO UMA LUVA

2011-12-15T03:29:00.000Z

Recebo as tuas palavras como socos,

mas de pluma encorpada.

Mesmo as citações, escolhidas pelo teu dedo

que imenso anseio – como quem pede

uma mão, um braço, um corpo – acabam,

teimosas, por surtir a imagem de uma luva,

vermelha. Uma luva de lábios

em direcção ao sangue dos meus.

O POLVO ENQUANTO BODE EXPIATÓRIO

2011-12-14T02:30:00.001Z

«Mas já que estamos nas covas do mar, antes que saiamos delas, temos lá o irmão polvo, contra o qual têm suas queixas, e grandes, não menos que S. Basílio e Santo Ambrósio. O polvo com aquele seu capelo na cabeça, parece um monge; com aqueles seus raios estendidos, parece uma estrela; com aquele não ter osso nem espinha, parece a mesma brandura, a mesma mansidão. E debaixo desta aparência tão modesta, ou desta hipocrisia tão santa, testemunham constantemente os dois grandes Doutores da Igreja latina e grega, que o dito polvo é o maior traidor do mar. Consiste esta traição do polvo primeiramente em se vestir ou pintar das mesmas cores de todas aquelas cores a que está pegado. As cores, que no camaleão são gala, no polvo são malícia; as figuras, que em Proteu são fábula, no polvo são verdade e artifício. Se está nos limos, faz-se verde; se está na areia, faz-se branco; se está no lodo, faz-se pardo: e se está em alguma pedra, como mais ordinariamente costuma estar, faz-se da cor da mesma pedra. E daqui que sucede? Sucede que outro peixe, inocente da traição, vai passando desacautelado, e o salteador, que está de emboscada dentro do seu próprio engano, lança-lhe os braços de repente, e fá-lo prisioneiro. Fizera mais Judas? Não fizera mais, porque não fez tanto. Judas abraçou a Cristo, mas outros o prenderam; o polvo é o que abraça e mais o que prende. Judas com os braços fez o sinal, e o polvo dos próprios braços faz as cordas. Judas é verdade que foi traidor, mas com lanternas diante; traçou a traição às escuras, mas executou-a muito às claras. O polvo, escurecendo-se a si, tira a vista aos outros, e a primeira traição e roubo que faz, é a luz, para que não distinga as cores. Vê, peixe aleivoso e vil, qual é a tua maldade, pois Judas em tua comparação já é menos traidor!»

António Vieira,

Sermão de Santo António aos Peixes

TAÇA DO MUNDO DE FUTEBOL (ARGENTINA, 1978)

2011-12-13T23:06:00.000Z

O estádio River Plate situa-se a 700 mts. Dum

edifício pertencente à Marinha argentina onde

se praticavam as piores torturas.

Em Buenos Aires, no River Plate,

a seis campos de futebol (medidas máximas)

do centro onde, entre outros primores do jogo,

se chutavam testículos, mamas e cabeças,

a Taça do Mundo ferverá nas mãos de quem ganhar,

de quem a empunhar, de quem por ela beber

A MERDA DE LÁ TER IDO.

Maio, 1978

Alexandre O’Neill,

Poesias Completas

"LITTLE ADULTS" ANNA SKLADMANN

2011-12-13T22:45:00.008Z

«Na minha primeira visita a Moscovo, tinha eu aí uns 14 anos, os meus pais levaram-me a um baile de máscaras. Foi a primeira vez que tive contacto com crianças russas e chocaram-me as diferenças enormes que existiam entre elas e as crianças do resto da Europa. Não se vestiam como miúdos que vão ao circo, mas sim como um adulto. E comportavam-se como um adulto também. Sentavam-se numa mesa e comportavam-se de uma forma muito fina. Eu era muito pequena, mas aquilo marcou-me. Acho que foi a primeira vez que comecei pensar em fenómenos sociais, a contextualizar as coisas num plano social.»

VIAGEM

2011-12-13T14:40:00.003Z

Iremos juntos separados,

as palavras mordidas uma a uma,

taciturnas, cintilantes

– ó meu amor, constelação de bruma,

ombro dos meus braços hesitantes.

Esquecidos, lembrados, repetidos,

na boca dos amantes que se beijam

no alto dos navios;

desfeitos ambos, ambos inteiros,

no rasto dos peixes luminosos,

afogados na voz dos marinheiros.

Eugénio de Andrade

ARMAS

2011-12-12T20:47:00.001Z

Demoraram até falar-se.

A escuridão actuava como um eco,

espelhos de um oceano,

e no tumulto do recinto,

primeiro um sorriso, onde foste,

pôde quebrar a lâmina de gelo.

Há quase um mês e cada um

pensou vinte maneiras de o outro voltar.

Mas sempre se impôs um temor vago,

de asfixia e voltas de espiral.

A não saber dizê-lo,

a que falar já fosse para sempre.

Por isso ao primeiro gesto se fundiram

as armas que esboçou a resistência deles.

Ficaram apenas entre os dois

as armas do desejo e as da falta.

Luis Muñoz,

Trípticos Espanhóis 3.º

2011-12-10T11:45:00.000Z

FIM DE TARDE NO CAMPO ALEGRE

2011-12-08T21:24:00.000Z

Cai a tarde no seu tropeço costumeiro

e as luzes vigoram teimosas,

alumiando os objectos e salvando

os corpos da escuridão,

da maré natural no tardo dos dias.

Não há, para mais logo, certezas,

e os candeeiros vão-se afirmando.

O corpo, esse, vive

da proximidade e do mistério inevitável,

como uma lâmpada fria,

aguarda o calor na subornável noite.